HOJE

Cada poeta que morre é apenas uma luz que se apaga: a poesia fica. Eternamente.
Valeu, Fernando Brant. Sua vida não foi pequena, valeu a pena.

CURTA 244

Os mortos não ouvem os sinos
que seus passamentos anunciam.
Aos vivos os sinos sonorizam,
a vida é o que eles celebram.

CURTA 243 - GOTA DE LUZ

Minha gota de luz cresceu

e se reproduziu.

Encheu meu copo de luz.

Bebi em sala de penumbra.

Em vez de iluminar-me,

tive uma indigestão luminosa.

Regurgitei claridades.

QUANTA DE LUZ, QUANTA LUZ

A luz sublima no horizonte.
Vem do Sol
e na Terra se consome
ou se consolida,
fotonicamente, em quanta.

Quanta luz me ilumina
me bolina
ninguém me imagina
em reflexos
perplexos
clareados,
sem purpurina. 

A BAILARINA

Eu, ela, a bailarina
folhas secas, a bailarina
galhos secos, a bailarina
terra vermelha, a bailarina
Stravinsky, a bailarina
a consagração, a bailarina.
No pé da montanha ensolarada
às cinco da tarde, a bailarina
o sol, a bailarina
Nós vós eles, a bailarina
a dança dos micos, a bailarina.
Eu danço minha imobilidade
no passo da bailarina
que se passa em bicho
que se chega a monstro
que se reforma em gente,
na perdição da Arte.

(para Dudude, a bailarina)

CURTA 242

Eu escrevo
mas não sou quem eu descrevo. 
Minha representação escrita,
não sei se sou melhor ou pior.
O texto vem a meu chamado.
Eu não. Regateio. 

CURTA 241

Entre a rainha da beleza
e a sombra escondida na sala
apenas um passo, caído.
O brilho dos olhos se apaga,
a memória, se recria.
Pelo menos.