Interragocões e anzóis

Quando a interrogação nos assombra,
melhor virá-la de ponta-cabeça
prendê-la em linha e vara
catar minhocas 
e ir pescar.
Soluções,
costumam vir com os peixes.

Memória e esquecimento: Os olhares

Recuso-me a esquecer. Depois dos 50 anos, memória e esquecimento travam uma luta ferrenha. Cada um querendo a primazia da ocupação dos espaços. Já que o esquecimento ganha quase sempre, quero pelo menos discernir sobre o que esquecer e o que lembrar. Então, prefiro esquecer datas de aniversários, hora de fazer pequenas e desimportantes coisas, local onde o carro está estacionado, onde ficou a chave, os óculos, a mochila, o tênis para a caminhada, o chapéu, quem mandou bater o portão sem se certificar que a chave da casa está no bolso? Como entramos em casa agora? A procura pode ser divertida se guardamos o bom humor, e depois é só chamar o chaveiro, mesmo as duas da manhã a gente encontra um aberto. Depois dos 50, que razões para perder o humor? 
Tanta coisa para esquecer, menos do sorriso, da voz, da boca no momento do beijo, da língua que passeia sorrateira pelo corpo, como uma serpente escolhendo o local onde meter o veneno, do olhar. Ah, do olhar. Que olhar. São sempre dos olhos que me lembro. Aquele olhar que me procura, assim, olhando de esquina, fingindo que não procura, não olha e não vê. Olhares da mulher amada. Não dá para esquecer.

ÍCONES

Imaginação e fantasia

ÍCONES

Woodstock quarenta anos

Índigo blues

Verso e reverso

Pressão no marketing

Na história dos tempos

Transformados em imaginários

Coletivos rebelados e debelados

A intenção para no meio do caminho:

quem cria e quem recria

dizem a mesma coisa?

Poesia não é código, palavra sim.

Poesia reutiliza, polemiza,

Anarquiza o código

Coloca o homem na frente do tempo

Tempo seguindo atrás do tempo

Nunca se distanciando de si próprio

Em demasia.

Tempo, distância segura

Entre transgressão e apropriação

Na inovação tecnológica e cultural.

A história tem sempre razão

Ou joga com o imaginário do tempo moderno

A partir do imaginário do tempo antigo.

Os homens jogam dados com o universo

E a natureza agradece.

BOCEJO DOMÉSTICO

Entrei nas roupas

depois do bocejo doméstico

na manhã invernal.

Não tenho medo do futuro,

penso que ele me suportará

pois não tenho a convicção dos idiotas,

tenho a dúvida!

A dúvida que me faz qualquer,

pensador das utopias

prosador das ficções

leves e lúdicas.

A dúvida me faz universal

na pequena aldeia onde moro

pequena aldeia de cidade grande

quatrocentos metros quadrados

de quase virtualidade do mundo

grande aldeia de calangos!

Vestido para grandes dias

deixo a aldeia para viagem.

Claro, de ida e de volta:

nenhum pedágio não pago

impedirá meu retorno

a meu castelo de cores grenás

em minha aldeia quase-virtual

incrustada em paradoxos urbanos:

Seguranças inseguras

Solidão acompanhada

Vácuos em meios materiais

Argumentos desalinhavados.

Como minha morena está bonita

Em seu novo corte de cabelo!

Durante meu bocejo doméstico

na manhã invernal

contemplando pássaros da aldeia

quase-virtual

vivo aquele momento da transformação

da ficção em virtualidade quase-real

momento justo da curvatura da vara

curva da vida

instantes memoráveis de quase-qualquer que sou.

ARTE NO COTIDIANO

É cotidiano?

Faz parte da vida?

É arte.

Ou pode vir a ser arte,

já que a arte imita a vida

e a vida faz plágio da arte.

RELEITURAS ROSEANAS 08

Ausente, acontecia

de olhar estrelas cintilantes.

Obreiro, acendia

fogueiras no aconchego da noite.

Brilhos de estrelas caíam

lumiares de fogueiras subiam

o anoitecido virava um brilho só

nas artes do moço das fogueiras.

Nem dia de São João era

nem tanto quanto inverno!

Noite comum de outras tantas

céu de estrelas nem lua cheia tinha.

Branco, gente do mato não parecia

cor de terra osmose com a pele pega

e mistura tudo, gentes e bichos

pardos nas multicores das matas.

Sem nada dizer

construía castelos de fogo

e nos dava alegrias muitas

dessas incabidas no peito

derramando-se sobre o chão alumiado.

Tal moço, um dia, virou nuvem

e num vento fresco de uma tarde

nem notícia deixou,

só lembranças

e uma fogueira que nunca se apagou

no interior de minha existência.

PALAVRAS CAPTURADAS II

Meu desconforto com mundo

se materializa

em formas

fotos

cinema

letras grafadas

em suporte de papel.

Suporte, travador de afetos

deslocador das imagens

paradoxos da linguagem.

Os livros de anatomia

nada dizem sobre movimentos

não mostram deslocamentos

só as curvas dos músculos em repouso.

Mas corpo de bailarina

(de bailarino)

não repousa nem na pausa.

O suporte sim, se estabelece

o suporte permanece

desencadeia a memória.

Memória não é real

depende, sim, de papel,

de cheiro

do objeto esquecido

da imagem disparada.

Imagem paisagem

observação captura

curiosidade.

O artista sempre tenta 

colocar o ovo no eixo vertical.

Navegador quebra o ovo

não para fazer omeletes

mas para exibir sua arrogância.

Viva minha ignorância

sobre ovos e navegações.