Mãe, mulher outra

Mãe não é mulher.

Mãe é uma imagem de mulher

que se destrói

ao nos tornarmos homem.

Aí, mãe se refaz mulher.

Distante.

Mais próxima que antes.

Fácil difícil

Falar é fácil


Escrever é difícil


Silenciar é muito difícil


....................


Escreve-se em silêncio!

Anticurrículo das ignorâncias (para meu amigo Dácio)

Comprei três livros:


somaram-se aos cinco comprados há quinze dias.


E outros e outros e outros não-lidos.


Livros não-lidos em minha biblioteca ameaçam.


Envelheço e eles aumentam em número e importância.


Aposentadoria se aproxima


preparo meu anticurrículo -


exposições de minha ignorância acumulada.

Interragocões e anzóis

Quando a interrogação nos assombra,
melhor virá-la de ponta-cabeça
prendê-la em linha e vara
catar minhocas 
e ir pescar.
Soluções,
costumam vir com os peixes.

Memória e esquecimento: Os olhares

Recuso-me a esquecer. Depois dos 50 anos, memória e esquecimento travam uma luta ferrenha. Cada um querendo a primazia da ocupação dos espaços. Já que o esquecimento ganha quase sempre, quero pelo menos discernir sobre o que esquecer e o que lembrar. Então, prefiro esquecer datas de aniversários, hora de fazer pequenas e desimportantes coisas, local onde o carro está estacionado, onde ficou a chave, os óculos, a mochila, o tênis para a caminhada, o chapéu, quem mandou bater o portão sem se certificar que a chave da casa está no bolso? Como entramos em casa agora? A procura pode ser divertida se guardamos o bom humor, e depois é só chamar o chaveiro, mesmo as duas da manhã a gente encontra um aberto. Depois dos 50, que razões para perder o humor? 
Tanta coisa para esquecer, menos do sorriso, da voz, da boca no momento do beijo, da língua que passeia sorrateira pelo corpo, como uma serpente escolhendo o local onde meter o veneno, do olhar. Ah, do olhar. Que olhar. São sempre dos olhos que me lembro. Aquele olhar que me procura, assim, olhando de esquina, fingindo que não procura, não olha e não vê. Olhares da mulher amada. Não dá para esquecer.

ÍCONES

Imaginação e fantasia

ÍCONES

Woodstock quarenta anos

Índigo blues

Verso e reverso

Pressão no marketing

Na história dos tempos

Transformados em imaginários

Coletivos rebelados e debelados

A intenção para no meio do caminho:

quem cria e quem recria

dizem a mesma coisa?

Poesia não é código, palavra sim.

Poesia reutiliza, polemiza,

Anarquiza o código

Coloca o homem na frente do tempo

Tempo seguindo atrás do tempo

Nunca se distanciando de si próprio

Em demasia.

Tempo, distância segura

Entre transgressão e apropriação

Na inovação tecnológica e cultural.

A história tem sempre razão

Ou joga com o imaginário do tempo moderno

A partir do imaginário do tempo antigo.

Os homens jogam dados com o universo

E a natureza agradece.

BOCEJO DOMÉSTICO

Entrei nas roupas

depois do bocejo doméstico

na manhã invernal.

Não tenho medo do futuro,

penso que ele me suportará

pois não tenho a convicção dos idiotas,

tenho a dúvida!

A dúvida que me faz qualquer,

pensador das utopias

prosador das ficções

leves e lúdicas.

A dúvida me faz universal

na pequena aldeia onde moro

pequena aldeia de cidade grande

quatrocentos metros quadrados

de quase virtualidade do mundo

grande aldeia de calangos!

Vestido para grandes dias

deixo a aldeia para viagem.

Claro, de ida e de volta:

nenhum pedágio não pago

impedirá meu retorno

a meu castelo de cores grenás

em minha aldeia quase-virtual

incrustada em paradoxos urbanos:

Seguranças inseguras

Solidão acompanhada

Vácuos em meios materiais

Argumentos desalinhavados.

Como minha morena está bonita

Em seu novo corte de cabelo!

Durante meu bocejo doméstico

na manhã invernal

contemplando pássaros da aldeia

quase-virtual

vivo aquele momento da transformação

da ficção em virtualidade quase-real

momento justo da curvatura da vara

curva da vida

instantes memoráveis de quase-qualquer que sou.