CURTA NÚMERO 10

É sempre possível fazer poesia
mesmo com pétalas falsas
e pedras de bijuterias.

CURTA NÚMERO 09

Nada que eu escrevo

é sobre mim mesmo,

é sobre meu outro eu.

Tudo que eu escrevo

é outrobiográfico.

FUTEBOL É POESIA

Por décimos de segundo a bola se esconde.
Vigiada de todos os lados:
32 olhos eletrônicos a observam
mapeiam
redesenham sua trajetória
fiscalizam suas puras curvas
conceituam seus humores
assertivam suas negativas
postulam suas imposturáveis regras.

Mas a bola, vingando-se de seus criadores
dos laboratórios das genéticas tecnológicas
dos materias insofismáveis,
deixou cegos e atônitos
milhões de espectadores.
Onde esteve nesse imensurável décimo de segundo?
Na linha do gol
ou em suas entrelinhas?

VALE A PENA VIVER 09

Mais de quarenta anos de futebol
Essas pernas correram
Como se corre atrás de sonhos
Como se corre atrás de pequenas ilusões,
Ou grandes, não importa.
Não fui craque da peleja ludopédica
Apenas um atrevido peladeiro
Dos clubes factoriais e de companheiros,
Fanáticos como eu, talvez.
Pedalei o suficiente para lembrar
Da insustentável leveza da redonda
Amortecida no peito,
Descendo em câmara lenta pelas pernas
Até chegar, mansa e macia, nos pés
Que tentavam sempre a grande jogada:
Talvez não viesse, tal grande jogada,
Talvez a perdesse para um adversário
Qualquer coisa na sequência
era uma grande jogada
e, honestamente, viveria de novo:
reivindico a marcha-ré de Chronos,
o movimento no sentido anti-horário,
o retorno, que breve seja,
a um instante fugaz de alguns anos atrás
para, de novo, sentir essa alegria ínfima,
porém majestosa, de correr depois do gol.

EM TEMPOS DE COPA

Mais velho queria ser

Para dizer aos netos que ainda virão:

Meninos eu vi.

Eu vi Nilton Santos,

O Enciclopédia do Futebol,

Jogar na esquerda lateral dos gramados da vida.

Infelizmente, isso aconteceu apenas nos memoriais

Televisivos e nos imaginários dos peladeiros oficiais

Como eu: quarenta anos de pelada,

Canelando naquela canhota faixa dos campos.

Claro, eu ouvi o Nilton Santos jogar

No grande rádio a válvula,

Construído por meu pai

Em curso de eletrônica por correspondência,

E postado no canto nobre da sala de visita

Da casa de minha infância

Na entrada da Mata do Jambreiro.

Tentava fazer no campo de várzea

A quinhentos metros de casa

Nas peladas depois das quatro da tarde

As geniais jogadas do mestre.

Triste ilusão: meus chutes de trivela

Só aconteceram em meu coração

E ainda carrego como sina de torcedor

A estrela solitária do Botafogo:

Tornei-me, precocemente, sofredor.

Eu, o irresponsável

Certo dia, beirando cinqüenta,

Encontrou-me  antigo colega

Adentrando-me na paisagem urbana

Meio à preguiça de plantar-me no parque

Desencorajado de cheirar imobilidades

E ler a língua de sinais dos pássaros mudos.

Você não envelhece, meu caro,

 – disse-me –

também pudera: sempre foi irresponsável!

Claro – respondi –

Assumi a irresponsabilidade de meus atos

Antes mesmo de responder absurdos

E demolir conjecturas.

CURTA NÚMERO 08

Palavras são sujas:


quando se poemam


clarificam-se


Pedras, dores e poeiras do caminho


iluminam-se


ao arredondamento das frases.


É a força da Poética.